[Une larme sur l’aorteParticipant]

A la lumière obscure d’une tombe,
c’est la pluie de mes larmes qui tombe.
Une pensée, un souvenir qui reste en gorge,
au-delà de la souffrance, c’est ma rancœur qui se forge.

Malgré ton age, tu te sens seule et incomprise,
abandonnée des êtres qui, en plus te méprise.
Parée de ton obole pour payer Charon,
tu te refuses, malgré toi, d’être livrée aux moucherons.

Alors la gorge serrée, noyée
Tu avaleras les âmes des damnés
tu en deviendras sans doute une reine
Vivante et forte, bien que rongée par la peine, ou bien la haine.

Des chaines qui se brisent aux mots du démon
D’autres s’en viendront au doux son de ses jurons.
On se livre sans concession.
De la poésie, une obsession…